Не пилите опилки. Они уже распилены. Прошлое прошло. Но человек упрямо встает за пилу, пытаясь переписать то, что давно стало трухой... —

Дейл Карнеги

Нашей движущейся природы суть —

первым криком, плачем детским,

локомотивную изображая круть,

носится полусонно в тупик депо станционного:

ступив на всех парах в приватный узкоколейный путь,

устланный опилками жуть —

и ждём чтобы "мессой" назвал его хотя бы кто-нибудь!

Мир числителей обожает это движение.

Они разгоняют свои поезда,

жгут уголь амбиций,

несутся по узкой колее личных обид и страхов.

Прошлое уже распилено — в мелкую, летучую пыль.

А они всё пилят.

Вздыхают. Жалуются.

Достают бревно из сарая памяти и снова — вжик-вжик —

по живому сердцу.

«Если бы я тогда не...», «А он мне сказал...», «Меня не поняли...»

Стружка летит в глаза.

Глаза — слепнут.

И поезд — сходит с рельс.

А на перроне … молчат.

Потому что знают:

Нельзя залить маслом рельсы, которые ведут в Вчера.

Так что же такое Счастье, Maэстро?

Это перестать быть Пильщиком.

Стать — Моряком.

Бросить пилу.

Поднять парус.

Перестать спрашивать у опилок: «Почему?»

И спросить у ветра: «Куда?»

Обыватель пилит бревно «Меня обидели».

Мудрец — рубит мачту «Я прощаю».

Эпилог.

Каждый человек хотя бы в течение 5 минут в день бывает набитым дураком.

Мудрость состоит в том, чтобы не превысить этот предел! — прекрасное назидание от того же добродушного Карнеги.

Алын Ак с КаДже МеГ — ВСЕГДА РЯДОМ с Созвездием Прекрасной Джины и Её Очаровательного Чада